«с каждым днем меркнет свет в глазах у ребенка…»

с каждым днем меркнет свет в глазах у ребенка,
меньше сил и желания в драке подушками
победить веселого подонка.
возможность сочинять, создавать и, без
особой причины безудержно кричать,
летит в дальний путь без попытки
возвращения вновь эти три слова сказать:
мам, пойдем играть!
перехотелось бегать от папы
вокруг лестницы днями ночами,
заплетать косы бантами,
из песка кашу варить,
безнаказанно обои красить и
слезы от недостатка внимания лить.
пустили тебя в новую жизнь,
суровую, гадкую, подлую,
но нам никогда не забыть те моменты
более для нас не памятные.
хотя тогда это было целым миром,
который поглощал до кончиков пальцев,
мурашки бежали, волосы дыбом стояли,
каждый день во дворе до беспамятства гуляли.
пришла пора починить расстроенную гитару,
положить в чехол и закрыть навсегда.
правда, что-то в груди дико колит,
всё нормально, просто мы все стареем, друзья.

«утопическая история»

промывая горло красным вином,
оно слишком сушит!
покинул свой дом,
собрал всю одежду,
тарелку и кресло,
а рядом в ручье, случайно заметил,
томное отражение той позы,
которую мог обозначить лишь один философ.
но так отвратительно было оно.
можно подумать, я стал артистом,
иначе как объяснить сильную склонность
к инфантилизму.
в кого превратился я?
зачем?
с какой целью родной дом я обрел на побег.
но в душе все стабильно, заурядно, зажито.
и оглянуться я не успел,
в пропасти крылья свои я раскрыл, и полетел…
словно попал я в утерянный мир,
где все так роскошно, забавно и просто,
в воде не блещет людское притворство.
невозмутимо прекрасно поют,
птицы, тогда искавшие приют.
воздух пропитан влагой и мигом,
чем само собой гордился бы Стрибог.
по коже мурашки, пробежали игриво,
мне кажется, или есть такой мир?
браво! спасибо!

«я нарисую дождь…»

я нарисую дождь,
я нарисую снег,
я нарисую теплый летний брег моей любви
к тебе,
я нарисую доброту, улыбку, сверканье глаз,
но не смогу примерить того же на себе,
даже во сне.
я не дождусь ни взгляда,
ни искушения души и фраз приятных,
сказанных когда-нибудь тобою,
в адрес мне.

«дождливый день заставляет чувствовать озноб…»

дождливый день
заставляет чувствовать озноб,
идиллия рассыпалась по холодному полу,
ползет все выше выше выше,
подлезает все тише тише..
и вот на одеяле чай пролитый,
лимонад, а может сок, без понятия что это,
суть одна, осень скоро.
с каждым часом все темнее,
черные пятна, как мозаика, рассыпались на бордюре,
и под аркой.. прячась от дождя стоят и мокнут ткани.
ведь кто их заставлял лысеть,
делать вид что вовсе не живы,
но вдруг что то необыкновенно яркое
взбрело мне в голову,
даже как то на душе полегчало.
все это похоже на облако среди туч
или он самый среди глубоких гущ.